Memoria de un escrito con tiza sobre alguna vereda que la lluvia borró
creo que nunca conocí el amor
hago crucigramas con lo que queda de vos
la ropa cuelga
sobresCartasSobreTodoSobrebicicleta
susurros que deberían ser gritos
las tripas de lo íntimo se abren a la noche
la mano de él se pierde
ella sabe cerrar los ojos
las luces se encienden
la cacería comienza
estas muerto Juan Moreira
amor a mitad de camino
de la esquina donde alguien eligió amar y alguien morir
Planchar el amor
una verdadera azania
amor por lo roto
todo intriga
eros habla desde un documental
a través de una pantalla
nuestra señora de un garabato
tres mástiles desnudos
frente a una virgen de espaldas a una iglesia
silencio y desconcierto
republicano desconcierto
otra huida
otro garabato
otra herida
otra historia tan falsa como la muestra
bajo los faroles
amor salvaje
amor mimético
El romanticismo no es para inmigrantes ¿de qué estás hablando? ¿Francia?
una fila de hormigas
la entrega, la velocidad
lo que fue y lo que no
lo que falto, lo que quedó
lo que se perdió
vos sos el pobre
vos agarrá el fusil
vos estas muerto, pero adelante
solo puedo pensar en bicicletas en el futuro
seguro que acá alguien amo, dice antes de cuestionarme el odio
Y sobre todo el nosotros.